mangèrent à l’arrière du C15, où il y avait de la place, maintenant que les boîtes de conserve avaient été évacuées. Jean les avait laissées sur le trottoir avec un mot précisant qu’il s’excusait de n’avoir pas eu le temps de le faire mais qu’il était nécessaire d’ouvrir les conserves une à une, d’en déposer le contenu dans un composteur et la boîte métallique dans les bacs jaune de recyclage, merci.

— Je trouve cette situation très gênante, dit Brendy en mordant dans un morceau de pastèque. On est un peu des profiteurs sociaux. J’ai l’impression d’être une immigrée qui touche des allocations avec des cartes Vitale volées.
— De toute façon, dit Marie-Mireille en rigolant, vous, à Perpignan, vous êtes tous à moitié arabes, non ? Quand est-ce que la ville a été reprise aux Sarrasins ? 1996 ?
— Mais n’importe quoi, c’était au 8e siècle !
— Maman, intervint, Jean, arrête de taquiner Brendy sur ses origines, sinon je ressors la déclaration de patrimoine de Mélenchon.

Marie-Mireille grommela et sortit du véhicule en claquant la demi-porte.

— Il y a une nouvelle appli sympa, dit PétuniaLove pour détendre l’ambiance. C’est comme GoogleMaps mais ça donne un itinéraire qui évite les zones irradiées par la fusion des réacteurs nucléaires qui se sont pris des météorites. Ah, tiens d’ailleurs, il vaudrait mieux ne pas retourner dans l’Yonne avant… 2082.
— Vous pourriez vous installer à Perpignan, réagit immédiatement Brendy, des étoiles radioactives dans les yeux.

Mais Jean n’écoutait pas. Son attention était accaparée par sa mère, plantée au milieu de la rue, mordillant un morceau d’Emmental par pure provocation, sachant que l’absorption d’un produit conçu à partir de l’exploitation d’un animal foutrait son fils en rogne. Et en effet, Jean bondit à son tour hors du C15.

— Qu’est-ce que j’ai dit ? demanda Brendy en courant derrière le jeune homme.
— Il est hors de question que tu fréquentes cette fille, râla Marie-Mireille, quand Jean l’eut rejointe.
— N’importe quoi, s’offusqua Jean. On est juste amis !
— On est juste amis ? s’inquiéta Brendy, qui venait d’arriver.
— Te fous pas de moi, gronda Marie-Mireille. Tu crois que je vous vois pas, tous les deux, à vous renifler et à vous tourner autour. On dirait Francis Lalanne et Dieudonné ! Moi vivante, mon fils ne fourrera pas sa…

Personne n’entendit la suite de sa phrase, car un bruit terrible se mit à gronder, accompagnant la vibration phénoménale du sol. Brendy, Jean et Marie-Mireille tombèrent à genoux, tandis que, plus loin, le C15 tremblait furieusement sur ses amortisseurs. Et il n’était pas le seul. Tout tremblait, craquait et s’effritait. Sous la violence du séisme, les pavillons qui n’avaient pas été détruits par la pluie de météores commencèrent à s’écrouler les uns après les autres, comme les candidats du NFP au poste de Premier Ministre. La terre étaient prise de convulsions, entraînant l’effondrement de tout ce qui s’y trouvait. Les pylônes électriques s’écrasaient au sol, dans des gerbes étincelantes, les vérandas éclataient en mille morceaux coupants, et de monstrueuses failles s’ouvraient dans le bitume, au fond desquels les Audi et les Mercedes bien astiquées plongeaient en ouvrant leurs airbags ridicules, des alarmes antivol appelant vainement des propriétaires écrabouillés sous les briques réfractaires de leurs barbecues.

L’horreur fut à son comble quand Jean vit la route se craqueler en son milieu et un gouffre béant avaler, comme deux Apéricubes, Brendy et Marie-Mireille. Il courut dans leur direction aussi vite qu’il put mais tomba à trois reprises, à cause des vibrations et de la forte inclinaison du sol.

À quelques mètres de là, Dominique avait démarré le C15 et accélérait à fond pour l’empêcher de basculer dans une autre faille. Les pneus crissaient sur le goudron pendant que PétuniaLove, du bout de sa perche à selfie, filmait la scène avec un filtre PastelSparkles, pour ne pas trop effrayer ses followereuses sensibles.

Au prix d’un effort aussi pénible que la lecture d’un roman de Leïla Slimani, Jean finit par atteindre le bord du trou et s’allongea pour examiner l’intérieur.

La cavité n’avait pas de fond et ne présentait qu’une terrible obscurité dont on imaginait qu’elle menait aux entrailles de la planète, ou à l’abîme dans laquelle reposait la dignité de Bruno Le Maire. La terre tremblait encore. Une Porsche Cayenne fut précipitée dans le précipice, avec son conducteur qui ne comprenait rien, occupé à gueuler après son GPS qui lui demandait de faire demi-tour.

Jean se pencha un peu plus, et son regard fut attiré par un détail, ou plutôt vingt détails. C’étaient les vingt doigts de sa mère et de Brendy, toutes les deux agrippées à une anfractuosité de la paroi, les pieds dans le vide, suspendues au-dessus des ténèbres fatales.

— Jean, sauve-moi ! criait Marie-Mireille. Je vais lâcher !
— Jean, sauvez-moi ! criait Brendy. Je vais lâcher !

Alors Jean tendit le bras.