ans le hall de l’auberge de la Chevrette Borgne, les deux cyclistes néerlandais étaient déjà en train de se faire enregistrer, devant un comptoir en bois brut qui servait de réception et sous lequel s’affairait Jacqueline, une femme d’une soixantaine d’année, à la blondeur moyennement naturelle, patronne, réceptionniste, cuisinière et femme de ménage de l’établissement.

— Bon dieu, comment ils ont fait pour aller plus vite que nous ? éructa Brendy. Ils foutent du kérosène cru dans leur fromage, ou quoi ?

La question étant rhétorique, PétuniaLove n’y répondit pas et suivit Brendy, qui se positionnait derrière les cyclistes en poussant déjà de bruyants soupirs d’exaspération tout en essayant de capter le regard de Jacqueline entre les lycras fluo.

— Je suis désolée, disait cette dernière, vous pouvez encore m’épeler votre nom ?

Et tandis que les Hollandais se noyaient dans un torrent de consonnes liquides, Brendy perdit ses nerfs, joua des coudes, et finit par carrément pousser les deux touristes pour prendre leur place au comptoir.

— Maintenant, les Bataves, vous dégagez, cria-t-elle en braquant sur eux un doigt accusateur, au mépris des conseils du prophète Isaïe. J’ai pas que ça à foutre, moi. Pas question que je reste ici plus de vingt-quatre heures.
— Le terme « batave » est relativement modérément raciste, intervint PétuniaLove.

Jacqueline se redressa, soulagée de se débarrasser, même temporairement, des deux étrangers hermétiques. Sur sa poitrine, elle portait un badge de bois sur lequel son prénom était pyrogravé, peut-être pour donner l’illusion qu’il y avait plus d’un salarié dans cette entreprise.

— Bonjour madame, dit Jacqueline. Bienvenue dans notre auberge. Vous aviez réservé ?
— Brendy Dupont, dit Brendy.

Le sourire de Jacqueline se figea et son œil droit papillonna. Elle ne panait visiblement rien, du fait de l’accent catalan à couper au couteau suisse de Brendy.

— Regardez à Dupont, intervint PétulaLove. Juste Dupont.

Jacqueline tourna les pages de son registre, relié avec la fourrure d’on ne savait quel animal nuisible, puis reprit des couleurs.

— Ah, voilà ! Madame Dupont. Je ne savais pas trop comment ça se prononçait, Brendy.
— Brendy, dit Brendy.
— Brendy ? demande Jacqueline.
— Non, Brendy, corriga Brendy.
— Ah, entendu. Spontanément, j’aurais plutôt dit Brendy.
— Non, certainement pas. Pourquoi pas Brendy tant que vous y êtes ?
— En effet, je suis bête. Brendy, donc.
— Oui, voilà. Brendy. À cause du « y ».

Jacqueline posa sur le comptoir une clé, dont le porte-clés ressemblait tellement à un morceau de patte de chevreuil que c’en était sûrement un, et déclara :

— Madame Dupont, bienvenue à l’auberge de la Chevrette Borgne !