influenceuse prétendait s’appeler PétuniaLove. Elle se définissait comme she / her / elle / sagittaire / singe de bois / loyale bonne / lapis-lazuli / orge himalayen / éther / feu / ciseaux. Elle était dans le Morvan pour enquêter sur une mystérieuse disparition dont elle ne voulait rien dire afin de ne pas se faire piquer son sujet par un autre influenceur. Dans le monde de l’influencement, la concurrence était rude. Chaque idée originale valait une petite fortune car chaque nouvelle intrigue permettait autant de placements de produits qu’une ribambelle de marques rémunérait grassement sans se soucier une seconde du retour sur investissement. Après tout, qu’on mette son fric dans des affiches placardées sur des bus à Paris ou sur une vidéo absconse diffusée par une gogol sur les réseaux sociaux, le résultat était sensiblement le même : personne n’achetait leur truc, mais des milliers de personnes le voyait, savaient qu’il existait, et c’était bien suffisant pour rassurer les actionnaires.

PétuniaLove prospérait sur cette imposture. Qui pouvait l’en blâmer ? Entre la gare et sa quasi-collision avec le C15 de Dominique, elle avait réalisé trois stories Insta-Facebook-TikTok, vantant les mérites d’un baume à lèvres, de lunettes de soleil adaptées à la luminosité violente des conditions neigeuses et d’un tampon hygiénique très confortable même en cas de chute sur une route cabossée du Morvan.

— Une vraie journaliste ? s’étrangla PétuniaLove après les présentations. Vous êtes sur un gros coup, je le sens. Ça vous dérange pas si on mène l’enquête à deux ? En additionnant nos followers, ça va taper fort.

Brendy expliqua à la jeune femme qu’elle était une journaliste traditionnelle, que ses articles paraissaient dans un magazine imprimé sur du papier que les abonnés recevaient dans leur boîte à lettres, et qu’elle n’avait donc aucun follower. D’ailleurs, elle n’était inscrite à aucun réseau social, à l’exception de Truth Social, parce que tout le reste était perverti par la propagande communiste, chinoise et probablement extra-terrestre. PétuniaLove tourna de l’œil et s’écroula sur le champ et sur la route, victime d’un malaise vagal.

— Le mieux, c’est qu’on la laisse là, dit Brendy.
— Non, fit Dominique, avant d’ouvrir la porte arrière du C15, d’y balancer le sac à dos de l’influenceuse, puis l’influenceuse elle-même, sans plus de ménagement.

La camionnette fila sur la départementale gelée et, trois quarts d’heure plus tard, se gara devant l’auberge de la Chevrette Borgne, une bâtisse à deux étages faite de rondins de bois, sur la devanture de laquelle pendait une enseigne en fer forgé représentant probablement une chevrette borgne.

— Allez, foutez le camp, dit Brendy tandis que PétuniaLove sortait du véhicule.
— Ah mais non, s’exclama la jeune femme. C’est justement là que je dors !
— Oui, dit Dominique.